Vida.

Yo no soy una mujer complicada, para nada *ironía full xtreme rlz (?)* Solo soy un pelín nerviosa, obesiva-compulsiva, loca e imperante, suicida metamorfa, impulsiva y asertiva. Ok, he ahí mi reflejo psicosocial. Soy complicada, la gente detesta mi forma de hablar, mis palabras raras que nadie sabe de donde salieron, porque tengo la horrible y secreta manía de complicar a la gente con reflexiones inherentes e inscesantes (si, esta ha de ser una de ellas) y así es como el circulo se va abriendo, pues nadie se me acerca en unos varios kilometros a la redonda, mucha carga mental para el interlocutor...ok, no. Pero soy rara. Por eso no me quieren.
Y llevo tres días con una cara laaaarga, que todos me preguntan "qué te pasa?", con decir que hasta la gente por msn me pregunta...Verdades? Aqui quizás sean algunas.

Fragmento de un cuento que escribí anoche...Me representa hasta un cierto punto, el resto es ficción.

Solo porque ella está recordando cosas y llora a lágrima viva sus sufrimientos de niña. Porque está asustada y gime ante la tormenta que no sabe si le acecha. Porque ahora ya no es niña y tiene responsabilidades de adulto. Porque desea no crecer y perder ese poder de hacer las cosas por si misma. Aunque sólo y tal vez y tan sólo desea crecer.
Ella llora, se le desgarra el alma ante recuerdos que ahora ve tan lejanos y los siente como si hubieran pasado ayer. Pobre niña que ya no es tan niña. Pobre mujer que no es tan mujer. Si acaso así no sólo llora por lo perdido y lo sufrido, también llora por lo aprendido. Y que palabras poco gráciles usó para dirigirse a ella, para cortarle la garganta de un tajo profundo, claro y derramando aquella sangre, un brote de borgoña, de amor. Y la pobre niña se desangró.
Pero ahora sabe que vive, con ese recuerdo de un amor mal conjurado, de un palacio destrozado y su capilla ardiente en un lozano campo despojado de dulzura. Así se le ha ido ese año, pobre niña, la que ha sufrido y ha llorado.
Lunas, soles, lluvias y clamores le han tocado, más no sin singular cambio de santa madre y hasta sin padre. La pobre niña ha caminado por el altar y se ha desposado. Y ahí llora la niña nuevamente, porque sabe que no es niña, pero recuerda cosas y llora a lágrima viva.
Lo ama y lo odia, porque sabe que no lo ha escogido. Lo ama porque es bueno y le habla con cariños, lo odia porque le ha quitado sus juguetes de pobre niña. Se detesta a si misma por haber nacido, por tan precoz y suelta de alma ha concebido y aquella criatura primeriza, ruega a la Virgen altísima haga trizas.
Y así, el mago de sus desdichas ha acudido donde la pobre niña, le ha dado un beso y la ha dormido y la pobre niña ya no llora, porque muerta no ha sufrido.

Justamente hoy, faltan 30 días para mi cumpleaños. Y estoy como un centinela en su guardia de media noche, esperando con los ojos semicerrados en constante alerta el aullido del enemigo. En cualquier momento me botarán de la alta silla y adios mundo cruel.
Estoy triste, porque es primavera y por ser ella, se viene el fin de año...y para variar, no tengo ni la menor idea de que haré para estas vacaciones. Quedarse en casa encerrada no creo que sea el mejor panorama, quiero un poco más de vida, pero no esa loca que llevan todos, sino algo más tranquilo, pero vida al fin y al cabo.
Nico, te amo =3