Solitaria?

Tengo la absoluta certeza de que yo escribo mejor. Si, más perfecto, lineal, signos de puntuación. Inteligible, enamoradiza, palabras que saben escurrir por el pensamiento, oraciones que marcan un sentimiento.
Y espero, sentada espero que no se olvide el mundo de mi, aunque aqui plasmada quede, en la perfección que me creo, si el mundo no me lee, no vivo. Porque las letras son la sangre del escritor, las letras son. Y el escritor, él si sabe de letras, de su sangre, su sentido, su camino. El escultor de palabras es el Dios, así lo dijo Huidobro, así se lo gritaremos a la naturaleza.
Pero, ante el infortunio de no ser palabra, quizás no estoy viva. Quizás el reloj de mi melancolía ha agotado su péndulo. Y gira y no lo ves, ciego.
Y a veces le digo, con todo el ardor que mis manos sienten, pero parece no hacerme caso, es tan alejado, tan ...
Nada es bueno, el cansancio agolpa mi mente, mata mis sueños poco a poco y desaparesco, quisiera en momento como estos ser llevada, lejos, donde el mundo no me vea, ser aquel narrado omnisciente de todo relato, aquel que sabe todo, que lo intuye, que lo busca...
También me siento estorbo, me siento alienada de todo mundo abstracto, soy basura, soy nada. Qusiera tener esa fortaleza que las personas creen que tengo, aunque por dentro la mayor parte del tiempo deshecha en agua, agus turbias que desmigajan mi corazón como quien le da de comer a las palomas, esas que se llevan los recuerdos de los ancianos a cada picotazo.
Aún así, estoy consiente de que escribo mejor que ella, me dejo llevar por el mar de palabras que no existen sino sólo aqui sin ti, quisiera allí, quedarme contigo. Sufrimiento, negación, llanto y muerte.
Y soledad, aquel destello de no sentirme. De no estar. Es que quiero desaparecer, para no estar sola, porque a dónde se supone van los desaparecidos, están todos juntos. Eso me han dicho, eso me comentan. Rodeada de multitudes, siempre sola.
Y de nuevo, el ciclo de respirar fuerte sobre una ventana, el ciclo de anotar los mensajes que luego borras con las manos. Pero todo sigue ahí, todo aún allí está.
No doy más, quizás luego vean que paso conmigo. Quizás lo comento.