Raconto

El Demiurgo, personaje ficticio y a la vez tan presente y real. Una vez, iba sola por las calles del la Boca, era tarde, muy tarde, nadie me conocía, excepto él. Silencioso, ligero, altanero, burlón y siempre presente, me invitó a un tango, a sabiendas de que yo no sé de eso.
Esa fue una de tantas; ahora me dices que este arte es como hacerle el amor, dedicas cariño, pensamientos, tiempo, un juego de palabras, seducciones...
Y sin embargo cuesta aprender a escribir bien, saber que palabras usar, los tiempos verbales, ortografía, tíldes y acentos; malformaciones fonéticas, ingenios sudacas.
Y dudas de poner todas las cartas sobre la mesa, tal como el sinuoso mantel a cuadros lo dice en tus relatos, el gato siempre tironea de él y te pide comida, agua, mimos, como aquella que tienes a un click de distancia; pero aún así le dedicas lo que siempre tendrás para dedicarle, te das cuenta de que no necesitas gastar dinero, sólo letras y tiempo. Bebes un café, piensas un momento en el sentido de quererla, de desear estar ahí con ella y mientras, yo imagino que me fumo un cigarrillo, esperando que el raconto de mi vida desaparesca, tal como el Demiurgo lo vaticinó el día de nuestro nacimiento, impalpable, acuático, interesante e insustancioso.
A veces dejas de verme, de leerme, porque te harto, soy una niña y hay días en que eso es más patente que otros. ¿Qué hace que me quieras?